Конец лета. Самолет заходит на посадку, разрывая призрачную вату облаков. Далеко внизу, за мутным плексигласом иллюминатора, несется нам навстречу зеленая земля. Речушки, города, глубокая синь океана, - о, вот и ты, моя заветная Португалия! Страна, о которую разбиваются ледяные волны Атлантики, где вздымаются исполинами изрезанные соленым прибоем берега и стелются мягким песком золотистые пляжи. Страна мореплавателей, веками носившая немыслимый титул «Конца Света».
Здесь кончался изведанный мир и начинались чудеса, доступные только отважным смельчакам, обладающим дерзостью бросить вызов Океану…
Когда-то я мечтала отправиться вдоль берега от севера до юга, чтоб созерцать как упрямые волны лижут берега, как тонет алое солнце в разноцветных морских глубинах, как хлещут и бьются о Назаре 30-метровые валы…
Но удалось мне выкроить только 9 дней. Исчезающие малая временная величина для страны необъятной по своему разнообразию. Что ж, пришлось безжалостно кромсать свой маршрут, выкраивая из лоскутного одеяла носовой платочек), и стаптывать нещадно башмаки и ноги.
Мы приземляемся в Порту и город радушно встречает нас ласковым теплом и свежим ветром.

































































































































































































